A PROPÓSITO DE NADA

Como todo blogueiro que se encontra imerso em uma crise criativa, adoto sempre a fácil e simples solução de copiar e colar algo que eu ache interessante e, por motivos desconhecidos, julgo que alguém também possa vir a gostar.

Como o Manuca disse certa vez, isso aqui é um blog, e a razão dele existir é que de vez em quando tem alguma coisa para ser lida, qualquer coisa, mesmo que não seja exatamente o que se queria dizer (ou ler) no momento. Como já havia algum tempo que eu não aparecia por aqui, me forcei, sob pena de torturas indescritíveis a serem auto-inflingidas em caso de descumprimento da obrigação, a digitar algo por estas paragens.

Embora ainda seja difícil me acostumar com a idéia de abrir esta página a partir de hoje e não ver o "Paul -Sóbis" ali, correndo com a bandeira colorada desfraldada. Mas são coisas da vida, vocês ainda me verão no Japão...

Bom, antes do tradicional Ctrl C + Ctrl V, um pensamento que me ocorreu hoje: não sei se é porque eu sou novo ainda, e talvez no futuro até venha a mudar de idéia, mas no momento eu gostaria que os cientistas que demandaram seus esforços e alguns bilhões de dólares na pesquisa e desenvolvimento do Viagra tivessem aplicado seus esforços em alguma cura realmente eficiente para a calvície...

e la nave va...

Com vocês, nosso special ( e frequente ) guest, Uncle Filthy:

Chuva

Quando a garoa chegou, os convidados que a música ruim ou as irreprimíveis necessidades de xaveco haviam arremessado ao terraço começaram a voltar para dentro do prédio. Ele manteve o posto, cotovelos fincados na grade de proteção e olhos fixos nas distantes luzes do vale, cigarro entre o anular e o médio da mão direita. A mulher de vestido azul e ombros nus revelados por uma écharpe diáfana de um azul mais claro se aproximou, com gotas de garoa brilhando como jóias sobre o coque severo que restringia seus cabelos avermelhados. “Posso filar um cigarro?”, pediu, parando ao lado dele, um passo atrás da grade. Ele tirou o maço do bolso interno do paletó e o ofereceu com um fracassado floreio que supostamente deveria ter feito o filtro de um cigarro saltar pela abertura. Ela apanhou o maço, bateu no topo para pescar um Marlboro, sorriu enquanto ele substituía o maço por um isqueiro que também se recusou a funcionar com maneta suavidade, forçando-o a levar o próprio cigarro aos lábios e a usar as duas mãos para desemperrar o Ronson made in China. “Obrigada”, disse a mulher, tragando e liberando a fumaça na direção das luzes que piscavam distorcidas pela chuva.
Enquanto os últimos ocupantes do terraço fugiam à garoa, as portas metálicas que separavam salão e espaço aberto deixavam escapar fragmentos de música. “Tá feia, a coisa”, ele disse, algumas tragadas mais tarde. Ela riu: “A meteorologia prevê chuvas, trovoadas e macarena”. Ele tirou o paletó, e o ofereceu como proteção contra as gotas cada vez mais densas da ex-garoa. Ela fez que não, hesitou, sorriu, aceitou. “Se apertar, sempre resta a macarena”, ele disse, apagando o cigarro com cuidado e arremessando a bituca na direção do asfalto negro da estrada que brilhava sob a chuva, uma centena de metros abaixo. “Melhor a gente entrar”, ela propôs, depois de deslizar a mão pelos cabelos molhados.
Entraram de braços dados, e ficaram parados, um pouco sem jeito, do lado de lá da porta. “Obrigada”, ela disse, devolvendo o casaco depois de varrer as gotas de chuva com o dorso da mão. “Meu nome é Bernardo”, ele se apresentou, vestindo o paletó. “O meu é Ana”, ela respondeu, estendendo a mão. “Só Ana”. Ele sorriu, prolongando o aperto de mão um pouquinho mais do que a etiqueta recomendaria. Duas moças bebinhas se aproximaram e arrastaram Ana com elas. “A gente se vê”, ele disse, enquanto as três se afastavam com um apressado tic-tac-tlec de saltos na direção da farra. Antes de desaparecer na multidão, Ana se voltou, acenou, soprou um beijo, e ele respondeu com uma continência juvenil, dois dedos levados rapidamente à têmpora. Na porta de saída, duas horas mais tarde, Bernardo a viu beijando outro cara.